𝒖𝒏𝒆𝒕𝒉𝒊𝒄𝒂𝒍 - 𝒇𝒂𝒏𝒇𝒊𝒄 𝒔𝒖𝒑𝒆𝒓𝒃𝒂𝒕

Alfred Pennyworth estava escrito na lápide. A chuva umedecia a grama do cemitério, e essa molhava os joelhos da minha calça. Sentei sobre os calcanhares e deitei o rosto sobre a pedra gelada do túmulo. Dia vinte e um de agosto, há sete anos atrás ele foi enterrado aqui. Várias pessoas vieram vê-lo. Fiquei até o dia seguinte, vendo cada um deles ir embora. Até ter vontade de ficar em pé, dirigir até a batcaverna e escrever um bilhete para a minha família. 

— Bruce — chamou uma voz familiar até demais. 

Não me dei ao trabalho de me mexer. Eu sabia quem era. Sabia que ele viria me procurar. Afinal, estávamos trabalhando juntos… a contragosto.

— Tem um chamado — avisou.

Os passos pesados de Clark pararam nas minhas costas. Eu não queria me virar, mas virei. Os ombros largos me protegeram da chuva e ele sorria igual uma criança vendo um palhaço no próprio aniversário. Já era a terceira vez que ele fazia isso. Terceiro aniversário de morte que Clark me seguia até o cemitério para me tirar da fossa. O café da manhã se revirou no meu estômago. 

— Alguém na Golden Gate — completou ficando sério e tirando do bolso o celular, onde um chamado vermelho e preto piscava na tela. 

— Pode ir — dispensei, reencontrando minha voz. 

Clark lambeu os lábios. 

— Achei que você podia ir comigo. 

Forcei os olhos fechados. De um segundo para o outro, saí do chão e corri até a van. No computador, o aviso vermelho e preto também piscava, indicando mais informações sobre a ocorrência. As imagens de satélite indicavam uma batida de carro. 

Clark esperava porta afora, os ombros encolhidos compunham uma cena cômica. 

— Quer que a gente vá até San Francisco para uma batida de carros? — perguntei coçando o queixo, onde minha barba estava crescida. — São quarenta e três horas de viagem. 

— A intenção era te tirar de cima do túmulo e pelo jeito funcionou — ponderou balançando os braços e entrando na van, que pendeu para o lado com o peso adicional. — E seria bem mais rápido se eu te levasse voando. 

Passei a mão pela testa, tirando o excesso de chuva e jogando a franja para trás. Seria ótimo se alguém visse Bruce Wayne, um bilionário desaparecido, no colo do Super Homem. Clark sentou no sofá improvisado da van-casa improvisada, enquanto eu me abaixei para puxar a cortina que separava a cama da “sala”. A menina ainda dormia. 

— Nada ainda? — Adivinhou ele, me assistindo. 

Neguei com a cabeça. Na última missão, feita durante a madrugada do dia anterior aos laboratórios na sede da LexCorp, Clark resgatou uma criança de um exame de ressonância magnética. Eu avisei que não era uma boa ideia, mas cedi à teimosia dele. Agora eu era babá de uma menina em coma. 

— Será que ela é como o Metallo? — quis saber Clark, a voz muito mais suave do que antes. 

Dei de ombros, ajeitando a coberta costurada a mão sobre os ombros pequenos dela. 

— Se fosse você sentiria a kriptonita e provavelmente não conseguiria ficar aqui dentro — expliquei, mas também não tinha certeza. 

Metallo ter sido criado pelo Lex Luthor era só uma das hipóteses, e se estivéssemos errados, a menina não teria kriptonita no corpo. 

— Talvez — ponderou Clark, com a cara colada no celular. 

— Não vai atender ao chamado da batida de carro? — lembrei, esperando que ele fosse e me deixasse continuar as pesquisas, ou melhor, meu luto por Alfred. 

Ele negou com a cabeça, sem tirar os olhos da tela. 

— A polícia cuida disso — explicou, mostrando o celular pra mim. — Nenhum ferido. 

A notícia mostrava vídeos de um sedan sobre o guard rail e pessoas em pé em volta, mas nenhum sinal de vilões, criminosos e nem nada além de um descuido no volante. 

Nossos joelhos roçaram um do outro, igual dias atrás quando dormimos juntos. Mas eu não queria lembrar disso. Um arrepio percorreu minha perna e a recolhi, mas Clark parecia nem ter percebido o toque. Pigarrei e sentei na poltrona de frente para o computador. 

— Precisamos voltar na LexCorp para achar o prontuário dela. 

Clark acatou a mudança de assunto, inclinando o tronco na minha direção. Respirando perto demais do meu pescoço. Arrisquei um olhar, reparando nas sobrancelhas unidas e no dedo indicador no queixo. Abri o arquivo com o mapa que usamos para entrar da última vez. 

— Você sabe que não tem como eu voltar lá sozinho, né? — supôs Clark, concentrado na tela. 

Abri a boca para contestar, mas fechei de novo. Sim, ele podia voltar sozinho. 

— Bruce, eu roubei uma criança do laboratório dele. A essa altura todo o estoque de kriptonita no mundo já deve estar me esperando — explicou, como se fosse óbvio. E era, mas eu não quis aceitar. 

— Ela é um experimento… 

— Continua sendo uma criança — interrompeu em um sussurro. 

O hálito quente atingiu minha bochecha. 

— Você sabe que não dá — comecei, abaixando o tom de voz. — O Batman não é visto há mais de sete anos, Clark. Não posso simplesmente colocar o traje e invadir a sede de Luthor para pegar um maço de papeis. 

Agora foi a vez dele abrir a boca, para fechá-la um segundo depois. O olhar dele sobre meu rosto queimou, até chegar em minha boca. Ele gostou até demais da última discussão que tivemos. É um tarado. Clark olhou para atrás de mim, na cama onde a menina dormia, e me encarou de novo. Apoiou a mão no assento da minha poltrona, entre as minhas pernas. O ar escapou dos meus pulmões. A pele quente demais dele relou na costura da minha calça. 

— Estava pensando em fazer outra coisa hoje — começou abaixando o olhar para minhas pernas entreabertas. 

Ofeguei, lembrando das mãos dele na minha cintura, as coisas que falei e me arrependi horas depois. 

Eu não podia me arrepender de novo. 

— Não quero saber — disse sob pressão de mim mesmo. — Você vai colocar aquela merda de traje azul e vermelho, vai entrar na LexCorp e vai pegar a porra do prontuário dessa menina. 

Um banho de água fria fora jogado em Clark, mas ele era quente demais para isso. Me lançou um olhar demorado antes de se afastar sorrindo. 

— Sim, senhor — respondeu por fim. 

Poderia parecer que eu tinha vencido essa, mas o fato dele ter ido embora sorrindo, deixava claro que ele tinha levado a melhor. Esfreguei as palmas suadas nos joelhos da calça e fechei a porta da van. Ela só ficava aberta para que Clark pudesse entrar, de qualquer forma. 

— Testando — falei no headset. 

— Tô aqui — respondeu ele. 

Concordei com a cabeça, mais para mim mesmo. 

— Só vou passar na casa de uma colega. Um minuto — avisou, mas manteve a escuta ligada. 

Apoiei as costas na poltrona, alongando e estalando as juntas. Liguei a cafeteira, fazendo o cheiro impregnar no carro inteiro. Bebi devagar. O gosto estava amargo e ralo demais. 

— Por que a demora? — pergunta irritada, uma mulher para Clark. 

— Estava com Bruce — responde ele, fazendo barulhos em uma cozinha. 

— Alguma novidade? Será que ele poderia me dar uma entrevista? — sugeriu ela. 

Clark bufou. 

— Não, é claro que não. Você deve imaginar o quão é delicada a situação dele…

— Faz sete anos, Clark. Ele é um homem adulto, já devia ter superado essa situação delicada. 

O sarcasmo transbordava nas palavras dela. De repente, ela pareceu familiar.

— Lois, não é fácil assim. Bruce não vive mais aquela vida — explicou ele, ficando mais alterado. 

— Qual é, Clark? Não mete essa. O cara tem quase quarenta anos e você fica passando pano pra irresponsabilidade dele? 

— Que irresponsabilidade? Eu dou conta dos vilões do Batman — rebateu, ruídos de patas ao fundo. 

— Não é disso que eu tô falando. Ele abandonou uma criança de seis anos para ser criada por assassinos — acusou Lois, abaixando o tom da voz. 

Os ruídos pararam. 

— O quê? 

— Quando Alfred morreu, Damian estava sob a guarda de Bruce e morava com ele na mansão Wayne. Depois que ele desapareceu, o menino foi mandado para a casa da mãe… — explicou ela, dando tapas altos a cada final de frase. 

— Ele está na liga dos assassinos de Ra's al Ghul — completou Clark. 

A chuva de verão havia cessado. O calor na van estava insuportável, mas tomei um gole do café aguado. 

— Bom, você não ficaria surpresa se soubesse que ele está cuidando de outra criança agora — confessou ele, seguido por um latido. 

Em um engasgo, a bebida subiu pelo meu nariz e comecei a tossir. A caneca virou sobre o teclado fazendo-o faiscar. 

— Não, Lois — discutiu Clark e a conexão foi interrompida. 

— Merda — berrei, dando um soco no tampo da mesa. 

A cortina em torno da cama se mexeu, chamando minha atenção. Uma mãozinha pequena saiu dalí, em seguida, um rostinho. 

Os olhos amendoados da menina piscavam desfocados. 

— Que lugar é esse? — perguntou ela, com a voz rouca.

— Desculpe, não quis acordar você — pedi, tentando encontrar as palavras na enxurrada de emoções que precisava segurar. — Eu sou o Bruce. 

Tentei sorrir, mas não lembrava mais de como fazer isso. 

— Você lembra o seu nome? 

— É Asha — respondeu colocando uma mecha de cabelo cacheado atrás da orelha.